Los años nunca son nuevos

No estarán los míos 
en el año nuevo.
Subiré un día a su barca,
el casco mordido de salitre,
suplicando a la noche,
viuda furtiva,
una limosna de luz.
No estarán los míos,
solo habrá despojos,
y la barca otra vez,
y tal vez la espalda 
y el viento,
y su sombra errante 
invitándome a resistir:
como una noche despidiendo,
sin clemencia,
la soledad de las olas.