Luz

En el albor del invierno,
un atisbo de esperanza.
Por Santa Lucía merman las noches
y crecen los días,
musitaba mi padre.
Lo veo ir al trabajo
en los jirones de diciembre,
cuando su espalda,
a mis ojos de niño,
era muralla y campo.
También él buscaba,
en sus mañanas oscuras, 
migajas de luz.
Como las sigo buscando yo,
tantos años después,
en esta ciudad de murallas,
campos yermos y fríos.