Vuelven los niños.
León tan ávido de ellos.
Un niño,
le digo a mi amigo,
es una oropéndola
y lo saluda el viento con luz de julio.
Luz puñal de pereza,
sortilegio de pájaros,
cipreses irguiéndose lejos.
De niños, la eternidad.
De niños, el todo.
De niños, el alma.
La cabeza oscura en el agua,
el sol en los ojos,
el trébol en los pies.
Y los cielos altos:
así se ven desde los columpios.